проза
Степаненко Татьяна
| Современная проза |
Степаненко Татьяна
|
|
Ты медленно меня теряешь, с каждой каплей последнего июльского дождя, с каждым дуновением ветра, я медленно ухожу из твоей жизни. Ухожу незаметно. Ползком. Перебежками. На цыпочках. Мои молекулы одна за другой утекают из твоего мира. Завтра ты еще не заметишь, что меня уже нет. Завтра ты еще будешь все также по инерции отмахиваться от меня. Отмахиваться и не замечать холодной пустоты вокруг. Я ухожу от тебя, так нужно, так уже было. И еще не раз будет в твоей жизни. Я ухожу. Не пытайся меня вернуть, а если вдруг тебе будет холодно одень лучше свитер, белый свитер. Мягкий, нежный, тот, который я так любила и видела на тебе всего лишь пару раз по чистой случайности. Если ты вспомнишь тебе было со мной слишком неуютно. Сложно. Душно. Но все прошло, и мое время тоже заканчивается. Вечером я засну. Я уйду во сне. А завтра ты проснешься, свежий ветер принесет тебе лишь мою тень. Теплый ветер. Капли уже падают на мои плечи. Дождь поет для меня последнюю колыбельную.
Давай познакомимся?... ты говоришь мне это чуть ли не каждый день. Давай... только я не знаю... т.е. я тебя знаю, себя... а ее... ее не знаю. Она это Я. Или я стала ее. Кем? Ты напуган. Для тебя это риск и проблемы. А я... а я даже не знаю. Кружится голова. Мелькание их, ее, и снова ее, но уже другой. Все сливается в мутную сферу, где мне трудно дышать. Может они все и я, мы чувствуем, что скоро все закончится. Помнишь, один мудрец мне как-то сказал, что в последние 3 года до смерти мой мир будет похож на мутный водоворот, в котором я уже ничего не смогу контролировать, а просто буду плыть... Интересно, как умирают щепки? Наверное разваливаются на множество заноз...
Мне бы хотелось... рассказать тебе, но слишком долго... ты не сможешь это услышать, не сможешь. Может через лет сто, или даже больше, когда я стану ветром, свободным быть с тобой всегда, легким и невесомым, я смогу нашептать это тебе на ухо. Может, завтра, может уже завтра я смогу быть с ветром. Нестись в даль. Незаметно ласкать твою кожу, забираться в пряди твоих волос. Может завтра, между небом и тобой я угадаю твои мысли, твои желания. Может через пару тысяч лет, ты научишься следовать своим желаниям. Может тогда сидя на подоконнике двенадцатого этажа, я не испугаюсь лететь вниз. Не испугаюсь затеряться между небом и землей. Догонять облака. Подбрасывать миллионы капель дождя. Сейчас за окном дождь... и я сплю. Меня нет... здесь сейчас меня нет, я где-то далеко, может я с тобой, может меня унесло еще дальше. Смешало с водой, подбросило невероятно высоко, напополам с пылью превратило в комья земли, оживающей под каплями разбросанного дождя. И не говори мне, что я мертва. Пока ты так говоришь, пока ты ненавидишь распахнутые настежь окна, я буду жить. Буду дышать тобой, буду в тебе, напополам с ветром. Я не хочу замкнутого пространства металла и холодных мертвых каменных плит. Я не хочу этой тишины, она глуха к жизни. Она нелепа в своем отчуждении и величии сокрушающей и неизбежной смерти. Я не хочу людей затаивающих свое дыхание, разговаривающих в полголоса, живущих в полжизни. Я не хочу, чтобы память обо мне была для тебя обязательством. Так ты меня не вернешь. Так я не буду с тобой. Так меня не станет. Не мешай мне жить, дышать и быть дыханием, быть отрывком ветра, и быть ветром. Пахнуть морем, играть с песком, белым песком, строить замки и плакать с чайками от боли того что ты не можешь взять мои ладони в свои. Я не хочу твоей боли, пусть больно было мне, очень больно, но эта боль была лишь вспышкой, короткой вспышкой удара уносящего меня, вспышкой оставившей лишь горстку пепла. Смешай меня с воздухом... последний раз ощути меня в своих ладонях и отпусти. Дыши мной, поглощай меня, пропитывайся мной. Когда-то мне пришлось сделать тоже самое.
Она пахла медом и клевером. Она была мягкая и теплая. она искла солнца и еще один лишний листок клевера.
На улице дождь... серое, мутное, мрачное небо. Другого она не видела в Питере.
Она нашла свой листок и загадала желание. И в тот же миг ее больше не стало... она ушла, ничего не оставив, ушла искать что-то на лугах ароматного клевера.
© Степаненко Татьяна, www.proza.ru/author.html?meri
AD MODUS © 2001-2003 – Искандер "Адиб" 
|
